Trás la puerta, al cerrarse,

se abrió en su corazón

 la puerta de su pasado;

y sé volvio a ver

con quince Primaveras floreciendo

y la ilusión pintada en su mirada.

Pero, ese tiempo, quedo atrás

y los años comienzan a teñir

sus sienes con hebras de plata;

ya cruzan su rostro surcos

de recuerdos que el tiempo,

travieso, se empeña en dibujar.

Ella quisiera dar un salto atrás;

volver a ese viejo y oscuro portal

donde, una tarde, despertó al amor:

y sé va poniendo su gastado abrigo

con la mente dormida, aletargada

en veinte años de su pasado.

Pero, el más pequeño, pronto volverá;

y la casa sé volvera a inundar

con sus risas y sus juegos;

y luego regresará él, cansado,

aburrido de su rutinario trabajo;

ella, lentamente, el abrigo cuelga;

y, mientras llora en silencio,

va dibujando en el aire

su retrato del desencanto.